photo @aunryz

- le genre de choses qu'on voulait oublier, mettre un mouchoir dessus, un suaire

- c'était violent et non-violent et grave, on s'écartait, on se bouchait les yeux et les oreilles, on revenait constater la débâcle, on perdait pied

- on fixait l'horizon, délibéré, de l'abandon de la carcasse on ne voulait rien savoir

- la mer est calme, connait ce genre de choses, elle les avale et les recrache si souvent, à chaque vague, à chaque coup de vent inopportun, à chaque soleil mangé, au ventre des poissons volants, aux bras des anémones, sur les lettres des algues, dans les squelettes des navires qui tombèrent de fatigue un jour, sous les chapeau de paille des pêcheurs (on les imagine vieux, les mains calleuses et la sagesse infuse), au corps de fer des pétroliers qui battent l'eau et la maltraitent pour la maîtriser mieux, pauvres désirs, pauvres os qui dessèchent, pauvre infini bafoué, pauvre plainte, ce vertige qu'on voudrait tant masquer, oh tant d'efforts couchés sur le sable, la plage et le geste impossible que la mer achève