photo @tiphaine touzeil

 - on teste tous les sièges (comme on déplaçait des poupées dans des maisons jouets, enfant)

- on souffle toutes les bulles, mais doucement, on ne veut pas crever, mon cœur

- on ne croit pas au plafond ("la limite supérieure maximum", n'importe quoi)

- puis on est fatigué, d'un coup, on voudrait s'allonger par terre, poser les bras les mains, un gisant des moquettes, on s'enfoncerait fondu dans le rose touffu, il suffirait d'attendre un peu ou d'attendre longtemps, d'attendre patiemment pour être avalé par le sol, figé, grisé, fantomatique, une danse de sommeil immobile et le profil des jambes plates s'agite, coudes pliés, pose égyptienne, en haut les bulles blanches se mettent à osciller, tinter, sonner, elles s'entrechoquent, éclatent avec fracas, brisures, mille mitrailles, on se réveille trop tard, des coupelles de pétales rigides jonchent le sol, le déplorer, et ce silence, beauté d'amphore cassée, le prendre dans ses bras, très fort, serrer